AUTOR

Temo el instante sucio
de borrar letra a letra
todas las líneas escritas.



Agustín Calvo Galán - España

Me dijeron que no soy poeta,
no sé pintar bodegones.
Me dijeron que hay patrones del sentimiento,
que dirigen su música, con batutas rancias.

Cuando marcan el compás
siento un aliento profundo
de pasado, me produce náuseas.

Me hablaron de la poesía reglada,
de posible evaluación,
que gana en forma, en brillo,
que oculta cualquier rasgo del alma
y tapa su boca con medidas de calibre,
disfrazada de palabras,
moribundas.



Julia Isasi Martínez – España

A SER VERSO

Como la lluvia cae del cielo
fluyen las palabras, son destello,
ordenan las ideas hechas verbo
reducen emociones a ser verso.

Y un crisol las deposita en el cerebro,
les da voz cada vez que quieren ser,
cantan, hablan, bailan al través,
danzan del derecho y del revés,
modifican, planifican, rectifican lo que ves
y componen los poemas,
ellas mismas son emblemas,
surgen limpias, son origen del saber.

Subliman lo craso,
exaltan lo escaso,
reducen fracasos,
rezuman poder.


Isabel Barriel - España

Forjadora de palabras
busco herramientas que las transformen,
que las renueven. Herreros
que traduzcan mis visiones
con sus callosas manos,
que vayan más allá de las formas
conocidas.

Cazadora de ideas
mis venablos no aciertan
en el corazón del blanco.
Los brazos que los lanzan
se muestran débiles.
El cerebro que los guía carece
de elevado talento.

Pero ya es demasiado tarde
para estos oídos seducidos y
sedientos por la música de los versos.



Montserrat Anti Font – España

HOY RECORDÁNDOTE

Vuelven los cantos
de viejas sirenas
que salen de tu voz
reflejando mares, arenas
de aquel tiempo mejor

Sólo soy un transeúnte
acostumbrado a andar sin ti
por estas vías
la vida no me mata
pero tampoco cierra heridas

Tu mirada está tan lejos
y sin embargo sólo a un paso
describiéndote en las noches
sintiendo un abrigo
sabiendo que no es cierto

Tarareándote en cada esquina
componiéndote en el aire
respiro por inercia
mas no lleno mis pulmones
de otra cosa que no sea nostalgia

En casa cuatro paredes
me sitian, me ahogan
manicomio de pasiones
yo dentro de él
vivo de intangencias

Me duermo reparando
en los vicios del sueño
concentrando mis pensamientos
pidiéndole a Morfeo
que me deje soñar contigo



Lermi García - España

LEVEMENTE

Levemente, la brisa de tu presencia
hace desaparecer la sonrisa de tu boca,
desvanecer el brillo de tu mirada,
que el dolor se escriba en tu cara...
Levemente la brisa se esfuma, se borra,
y la felicidad de tus sentidos, se apaga.



Alicia Calero Cervera – España

LA BELLA Y EL PEREGRINO


Las perlas de mi sonrisa han despertado el canto de esta fuente silenciosa. Soy bonita como esa rosa blanca que ha abierto sus pétalos en el verde regazo de mayo. Este eucalipto despliega sobre mí sus frondosas ramas para guardarme de la caricia ardiente del sol.

Vivo en los campos porque mi sitio está entre las flores. Tengo por doncellas a mi servicio a las mariposas, y los árboles frutales tienden hacia mí sus repletas bandejas.

Aquí me has encontrado, triste peregrino, con tus pies descalzos y tus ropas harapientas.

–Dame de beber el agua de tu fuente –me has pedido, y no me has mirado a los ojos.

Y mi respuesta ha sido:

–Que la lluvia calme tu sed. El agua de esta fuente me pertenece sólo a mí, y aquel que sea mi dueño será el único que podrá beberla.

–Entonces pídele a las nubes que te procuren un dueño a la vez que calman mi sed.

Y el triste peregrino ha seguido su marcha. Y yo me he quedado sola con toda mi belleza... En mis ojos ha nacido un nuevo manantial.



E. J. D. N - España.

NATALIE, UN DÍA...

ahí está, cerca del puente con su puntual manera, con el tiempo de la mano, el que le queda...

corre a salvar la vida, se le alborota el pelo

(el bosque parece un remanso, con la tristeza de mucho tiempo)

y el amor, que gatea como un niño, espera con la ilusión de un debutante...

al cruzarse,

vierte

el alma y

aprenden a morir a la vez.



Isabel Barbero Antón - España

HACIENDO UN RETRATO


Enfocando el objetivo de Variogón
apareces en el buen punto más notable.
Punto fuerte de la regla de las tres partes.

Dispuesto a medir con fotómetro la luz.
Medida ya una vez la luz, pon lo que marque.
Abriendo el diafragma, que no es un paisaje.

Sólo queda poner tiempo de obturador.
Ni muy lento ni muy rápido, el que señale
el fotómetro, pero antes el recordarte

que cuando te mire yo, mires también tú
y estés quieta por sacar máximo detalle.
Las fotos y profundidad de campo. Es arte.


Octavio Bello García – España

PRISIONERO DE TU PIEL

Reo de tu piel,
prisionero de tu ser,
lideré más de una evasión,
pues el único preso soy yo.

Escapada fallida, captura,
Houdini fue mi inspiración,
castigo y tortura,
vuelta a los barrotes de tu amor.

El patio de la cárcel
es tu rostro,
por donde paseo absorto,
a pesar de verlo mil veces.

Mi celda son tus ojos,
al entrar perdí la llave,
son casi siete cerrojos,
se lo que piensas:
soy culpable.

Soy culpable sí,
pero culpable de amor,
penado con la vida,
tipificado en el corazón.


El indulto fue denegado,
se dictó íntegra condena,
así quedé abnegado
a cumplir la perpetua cadena.


Cual Conde de Montecristo,
buscando un tesoro bastardo,
yo lo encontré aquí mismo,
ejecutadme como Estuardo
en esta bendita prisión,
que como el “Romance del Prisionero”
ni sé cuando es de día,
ni cuando las noches son.

¿Alguien querría huir?
estando en sano juicio si,
habiéndote probado como yo
reincidiría ¡como no!


Luis Miguel Esteban Casado – España

TUS PALABRAS


Hoy necesito palabras, tus palabras

Desesperadamente.

Hoy necesito voces,

Que vibren en el aire,

Que digan cualquier cosa:

De la vida que cansa,

De la muerte que arredra,

De la risa y el llanto

Qué sé yo…

Hoy necesito que tu voz

Mate el silencio

Sé como hablan tus manos,

Tan expertas,

Tan sabias,

Tan urgentes,

Tan tiernas.

Cuantas veces puse voz a tu tacto,

Soñé con tus palabras,

Poderosas y dulces,

Como tus manos.

Y tantas otras veces imaginé,

A partir del silencio,

La ficción de ese amor anhelado

Hoy despierto en un aire callado,

Sin fantasías,

Sin ilusión,

Sin sueños.

Hoy ha muerto el amor

Inventado a partir del silencio.

Por eso necesito palabras, tus palabras,

Por eso desespero

Desde antiguo,

Mis acallados pensamientos dicen:

No hay palabras en él,

Nunca las hubo,

Deja ya de esperar.

Vuelve a tu sueño.



Pilar Galindo - España

BARRO


Aquellas viejas piedras inertes,
que parecían mudas,
despiertan, hablan y cuentan,
porque el hechizo de los siglos,
paciente,
esperaba las mágicas palabras.

Y aunque el sol insiste en inundar.
día a día,
la catedral,
con la especial luz de sus rosetones...

Aunque el frío León, la tierra perdida,
permanece con sus puertas abiertas.

Unas manos,
unas palabras,
una fe,
lo ponen al descubierto.

Y dirán que era irremediable, evidente...
pero esas palabras, esas manos mágicas,
manchadas de tierra,
de los pies a la cabeza,
saben del lodo,
de la tierra seca,
de lo humano,
y de lo divino.

Y que lo importante, lo valioso, está debajo.

Y que para llegar hay que excavar,
profundizar,
y no temer a mancharse.

Y no es una espada el objetivo,
que las herrumbrosas espadas de hierro,
ya dieron su mineral a las plantas,
por eso crecen tan verdes.

Es el secreto de la vida,
hondo, profundo.

Tanto, que al final lo tienes al lado.

Pero había que mancharse, lavarse y volverse a manchar.

Y cuando tu cara, cubierta de barro, piense que no hay más,
tus bellos ojos podrán ver que has llegado,
al umbral.

Donde sólo has de decir: Hola, soy... Sherazade.

Y los dioses del Olimpo, y los otros, te dirán:

Te esperábamos.

Pasa a tus aposentos, desnúdate, toma un baño aromático,
y recoge tu vestimenta eterna.

Te esperamos en la cena de los dioses, ma belle.


José Antonio Pizarro – España

NO VENDRÁS



No vendrás porque temes
enfrentarte a mis ojos desnudos
a mis reproches silenciosos
a los gritos de mis lágrimas.
No vendrás porque temes
que se te acelere el corazón al verme
y que yo siga siendo hermosa,
casquivana e imposible.
No vendrás porque me temes
respirando en tus mejillas
acariciando una sonrisa
y sembrándote en la duda.
No vendrás... porque me temes.
Ay, amor, si vinieras,
me encontrarías temblando.



Mara Espiñeira - España

MIENTRAS TE AMO…


…" ya que cuando se ama
todo el cuerpo termina siendo labio."

(Luis Rosales)

Tú, mi boca preferida,
donde puedo esconder mis auroras,
vas creciendo como un enamorado…

Vas mudando los años,
pero siempre con la misma seda.
Ésa que envuelve la sospecha de que amarte
es mucho más que recorrer todo un cuerpo;
es tanto como empezar por el final de unos labios
para acabar por el principio de unos besos….


Isabel García – España

CUANDO TENGA QUE VENIR QUE VENGA

Cuando tenga que venir que venga
y que no pregunte desde cuándo lloro,
ni por qué se apagaron mis mejillas
que me roce o me lastime sin cuidar
el efecto de sus besos o las prisas
que defectos tenga tantos como
bosques nubes aves las colinas
que venga sin agenda ni ars amandi
que no me importe su otra media vida
que no sepa de futuros ni promesas
que no sea mi canción su expectativa
que me dé disgustos y desasosiegos
que no me dé nada de lo que yo le pida.
Que su voz me desarme, y que sólo
su abrazo cierre todas las salidas.
que me duelan las ganas de tenerle
que me llene el corazón de arritmias.
Que se marche cuando tenga que marcharse,
que no me pueda dar nunca argumentos
que no se quede a recoger las migas.
Para entonces ya habré sido la envidia de la gente.
De esa gente que lo tiene todo en esta vida.


Marina Hidalgo - España

Te acercas
Y mis ojos se hunden
Tu cuerpo es de arena
Parece firme
Pero si piso,
Si piso fuerte
Me voy hundiendo
Cubriendo mis pies
Enredándome caderas
Muslos, cintura
Y yo me dejo
Enterrar suavemente
Mientras pasas
Sin darte cuenta.


Ana Torrijo Arce – España

UN HOMBRO PARA (NO) LLORAR

Ahora que se acaba el año,
que termina un trimestre,
que finaliza un viejo período,
que concluye el día,
que se acaba la hora,
que se diluye un minuto,
que agoniza el segundo,
que me quedo sin tinta,
que pierdo la hoja en la que escribo,
recupero el sentido,
y un nuevo segundo, otros minutos, más horas,
renovados días, períodos recién nacidos, el primer trimestre,
otro año, un cuaderno virgen, un buen bolígrafo,
para anotar y sentir
que estamos vivos,
a pesar de todo,
y te oigo y te escucho,
mirándote a los ojos,
comprendiendo tu desazón y tu infortunio
porque yo también tengo el mío
pero no son catástrofes ni suicidios,
son desavenencias, soledades, amarguras,
silencios, desatinos,
que se pasan y vienen y van
y la sonrisa se convierte en rictus
pero amanece y la luna ilumina
tus sueños e inciertos caminos
y me complace ofrecer
mi hombro, mi abrazo,
mi tiempo,
mi mejor espíritu
para que desaparezca lo innecesario,
todos los peligros,
un hombro no para que llores
sino para que comprendas
que seguimos unidos.


Alberto Morate – España

Primavera del alma, primavera,

de marzo, abril y mayo la corona,
de febrero los fríos abandona
y empieza de la vida su carrera.

La fiera deja atrás su madriguera
y juega entre la hierba retozona,
no piensa, no medita, no razona,
sólo danza feliz en la pradera.

Tersa piel, ilusiones, ansias, sueños,
luchas, temores, miedos y osadías,
juegos de amor y cánticos risueños.

Primavera de penas y alegrías,
baños de sol y vuelos aguileños

hasta juntar la noche con el día.


Mª del Carmen Guzmán - España

HORTELANOS

Un huerto amado
flores, verduras y frutos
cultivados
tú la azada
yo la hoz
día a día caminamos
la senda que recorrimos
ayer, hoy, mañana
siempre

pásame un pozal de agua
voy a arrancar estas hierbas
prueba esta rica manzana
qué bella estás con la flor
en tu cabello enredada

nuestro amor
alimento
cotidiano
huerto
de cada mañana.


Juan Antonio Torrijo Latorre – España

A UN ÁRBOL QUE FUE CASI HUMANO

Se quedó solo el álamo
de tantas hojas que le brillaron
apenas si queda sombra.
Dos, le danzan halagos
el resto, bailan tierra
en la que renacen.
Se quedó solo el álamo
retorcido y sombrío
aparece en el campo.
De aquella belleza que fue
ni estela bajo la aurora.
El búho no descansa en sus ramas
vacías de miradas.
Un cuenco ríe mientras le muestra
gotas de agua.
No mojará sus raíces,
demasiado derroche sería
cuando la vida apenas
serán días, para el viejo
y olvidado álamo.


Maribel Sánchez - España