El poemario en versión digital

GIRAPOEMA en formato de revista digital gracias a Dennis Mariella.
En algún lugar la luz debe dar otros colores
se me están haciendo las piernas bocas de cocodrilo
veo a los pájaros que regresan en cuña
caen los codos al señalarlos
abandonaron los nidos en un alarde de confianza y alguien prendió fuego a su pecho a la espera de su regreso
hay paisajes asolados que calman las pupilas del ciego otras pieles marcadas por el amo del ganado
hay que ser muy niño para descubrir la serenidad en el iris de una madre o muy hombre para cerrar los párpados de la mujer muerta
aparecen los primeros brotes de la ancianidad en las manos inseguras y los perros orinan automáticamente en los muñones del camino
las correas extensibles se alejan hasta el final del callejón
en las cuerdas de tender muchos viejos sonríen al viandante agitan sus piernas sarmentosas
en las bocas de las damas perfumadas la barra de carmín tropieza con las grietas lascivas
toman café en las terrazas y giran sus cucharillas alrededor del fondo de un recuerdo sucio
hay pasos de cebra movedizos donde sucumbieron algunos atletas sin cuerda
explotan niños suicidas a la puerta del colegio puntuales como la siesta
en el escaparate todos se empeñan en hacerse fotocopias de sí mismos y se encierran en carpetas despachadas
una pareja de enamorados ajena a todo ha comenzado el juego de arrancarse la lengua y sacarse los pulmones
después han prendido un cigarro y la ceniza ha seguido el reguero de la sangre hacia una alcantarilla llena de bolsas de mercadona
las aves migratorias pliegan sus alas y se dejan caer en picado
los inmigrantes venden paraguas para no ser dañados que nadie compra
en algún lugar de la noche debe manar un color inédito sin azules, naranjas o violetas de metal
sin amarillos exprimidos o negros de toril
matices que sólo tú conoces y que ahora me regalas con los ojos en tus uñas
nos cansamos de mirarnos hacia dentro
de diseccionarnos entre los ataúdes
fuegos artificiales en el cementerio
hoy nos asesinaremos todos de una vez
la secta del amor obliga
a regresar a la tierra prometida
llorar sin ganas
y comernos esta única flor
que alguien nos trajo
antes de la desbandada invernal

José Ramón Huidobro - España
TRUCUTRUM

Suelen gustarme las mañanas grises
con aroma a café
y cierto barrizal en los pantalones
que nos evoque la incerteza de la existencia.
Un señor anaranjado repasa mis curvas
en el andén,
brota un huracán del túnel
y, quizás al sentirme igual que sirena
por un mar de neones,
esbozo una sonrisa
algo miel y agua;
no sé si va a parar en las Montcadas,
pero no llego a primera hora.

La lluvia tiene la ternura
adormecida
en las varillas del paraguas,
y dentro de mi libro
hay una reyerta de versos,
pero se han escapado los matices
buscando sus sombras entre las fábricas.

Ahora mismo
a través del cristal
un fantasma se manifiesta
mediante tus retinas,
presente con la forma
que deben tener los recuerdos
cuando son parte del olvido.
Estás más gordo
e igual de triste,
puede que menos loco
y un poco más volátil;
pero tus ojos siguen llevando la expresión
de los amaneceres
que no logramos retener.
Te veo más distante que la imagen
unívoca de ti
forjada en mis poemas:
el cabello tan recio
denota que ya no conserva
el aroma de mis abrazos.
Sí, niño, soy yo,
- he ansiado gritarte –
la pizpireta muchacha que empezaste a amar
para luego olvidar
como se olvidan los periódicos
en un rincón del verdulero.
También hubiera podido arrojarme
sobre tu regazo marrón
y llorar (mucho
a poder ser)
y suplicar el tacto de tu boca
para asesinar la distancia
de un presente pasado
que nos detesta.
Pero, como bien sabes,
he preferido mi océano gris de vocablos;
total, no importa
haberte hallado a través de los muros,
por encima del traqueteo
otro tedioso lunes.

Suelen gustarme ahora las mañanas
que poseen por un lado
la humareda de la ciudad
y en su interior
tu rostro – tan ajeno –
como un vaivén por el silencio.


Ruth Valentines – España
EBRIEDAD

No pertenece a mayo
este abrazo de puertas y ventanas
de par en par, ni el canto de este día
que con plumas susurra un ritmo azul
carente de adoquines.
No son de abril las manos
que trastornan el aire, para tejer tu boca
y acabar con la voz de la afonía
que atenaza los labios de peatones
rotos y enardecidos.
Quizás es de noviembre
este gesto que expulsa el alquitrán
de pupilas opacas como el mármol,
para dejar un beso cristalino
en ojos desquiciados.
Pudiera ser febrero
el padre de estas horas sin preguntas
exentas de almanaques que enloquecen
cuando un jueves escapa con el martes
para vivir su amor.
No tiene fecha alguna la ebriedad
ni precisa de firmas que constaten
esta suave cadencia incandescente.

Toño Jerez - España
LA VIDA

Obstinada va.
Entre aullidos y desastres
teje el camino. Lame su lengua azul
las heridas compartidas. En cada cicatriz
se va regenerando, confundiéndose con
el paisaje contrario. Incontenible
sale a caminar sobre los días,
dejando soles olvidados
para aquellos que aun no la presienten.
No descansa. La noche sin urgencias
la invita detrás del sudor de los amantes,
en cada pérdida encerrada en una lágrima,
en cada sonrisa abierta hacia el futuro.
Obstinada va entre la sangre derramada que no cesa.
Sobre la ultima geometría que aun
no hemos inventado. Va
desnuda sobre el mar, sobre la tierra
que es semilla y
caución que se susurra a baja voz cuando
los niños exilian la agonía.
Va entre los ojos cerrados de los necios,
de los olvidados,
de los que han perdido todo y aun la tienen
clavada, mineral. Inexorable.

La Vida va
sobre todas las cosas que nos conmueven
más acá de La Muerte

Julio Schwarsberg - Italia
del cansancio

De las veces que me canso
de hacer por la vida,
guardo escombros en algún lugar
de la esperanza,
y aunque es pequeño el rincón
donde acumulo la desidia,
siempre claman memoria
las quebradas voces
de las cosas que en él voy abandonando.

Tal es así,
que sus ecos habitan en mis oídos
de la misma forma que la voz del agua
pervive en la memoria
de todos los desiertos.
Juan Fernández – España
A PRIORI

Antes de tirar mis cenizas al viento
antes de mi juicio final
antes de pagar mis culpas
de purgar mis condenas
llenaré de aroma dulce mis pulmones
cubriré mi piel de sedas
cantaré en voz alta mis sueños
comeré una mandarina de invierno
y miraré cómo el ocaso
se alquimia en amanecer.
A priori la muerte
viviré enclaustrada
en el gozo de un segundo.

Natalia Gaete - Chile
EL ARGUMENTO

esa melancolía por alcanzar la flor cortada
el minuto impasible
las mariposas fresquísimas
los barcos
los trenes
los hilos de sangre
que salen por los rotos agujeros

a veces el futuro parece un niño dormido
y algo más
que un poema
donde sollozan los ojos
blandamente desatados

sin embargo,

de todos esos ojos salen antepasados mío
y más allá de la centuria y del hoy y el olor a tierra
y el coñac del tiempo

renazco
y habito el nuevo milenio
como ese testigo

que vuelve a declarar, otra vez, a favor de la poesía.

Rocío L'Amar - Chile

Haz rodar una poesía es un proyecto de intervención cultural que nace el año 2006 como una manera de fomentar la difusión de la creación poética y que en su tercer capitulo, llamado Gira Poema, toma cuerpo como una celebración del Día Mundial de la Poesía.

Mediante convocatoria de mail-art, trabajando sobre la base de la colaboración generosa de personas que actúan regalando sus creaciones o siendo tutores de la iniciativa, se ha obtenido el siguiente libro- objeto, poemario que es una muestra tangible de que la poesía aún vive y que poetas aprendices y ya consagrados, se unen superando barreras de tiempo y espacio para lograr el fruto que hoy, al leer estas líneas, llega a tus manos.

Como bien dijo Federico García Lorca la poesía no quiere adeptos, quiere amantes, por tanto, disfruta de esta obra colectiva, embriágate con su esencia y al finalizar la lectura sé generoso liberando estas letras, abre tus manos…
… Haz rodar una poesía.

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