Un gato que huele a hombre
(como un hueso que se sabe viejo)
es un gato pelo hombre mancha negra,
y en sus patas va locura
y su fauce es un suspiro
que muerde el beso
mansamente que recuerda
se enrosca el pelo negro
la mancha loca
se agita la vida escrita bajo el lustre
los ojos pescado
los ojos abiertos
el gato marcado,
perdida la suma de sus días buenos
marcado el gato
real, completo
lo bello
lo bello
pelo cuero lengua seda
animal de olvidos que peleaste,
y en la sangre va locura de hombres muertos.

Carolina Contino - Argentina

“Cercanos brotan mil ruidos
tan rebosados de silencio,
que, al oído, le parece oír
el canto de su propia inocencia”.
Jules Supervielle

TU SILENCIO

Nuevamente has regresado,
siempre regresas a otro tiempo.
Peregrina de tu propio destino
avanzas con las manos cerradas,
apretando fotocopias de recuerdos
que recobras constantemente
modificando la memoria,
y sin embargo...
ya no cabe el retroceso.
Con la luz de antiguos días azules
y la mochila cargada de piedras,
con gesto escéptico y lejano
sigues andando ese camino
que se te hace largo...
extremadamente largo y pesado.
¡Es inútil! No puedes ver el sol
cuyos rayos entibian tu alma,
lo ocultas tras los nubarrones
que sólo viajan por encima de ti,
mientras insistes en danzar entre ruinas,
evocando voces de fantasmas.
Y no puedes verlo porque lo cubre
un persistente y terco aguacero,
que no alcanza a mojar la calzada
pero que humedece tu presente,
mientras caminas - imperturbable -
sin reparar en que poco a poco, anochece.
Son otras las nubes, otras las lluvias,
otra la música y otra la ciudad.
Son otras las caricias, otros los besos
que resbalan, como gotas, por tu piel
sin dejar huella alguna,
pero no cabe la vuelta atrás,
sigues tu camino de regreso a pie
bajo ese sol que resplandece,
aunque no quieras o no puedas verlo.
A tu lado, en el lecho solidario,
como conjurando el tiempo,
yace un doble espejo de miedo.
Hoy sabemos que éramos tímidos
e indecisos, antes que el destino
explotara y nos despidiera a los dos,
lanzándonos, con furia, contra el viento.
¡Qué pena! ¡Cuánto amor perdido!
En tanto tú, impertérrita,
sigues engañando al camino,
mientras yo estaciono en tu mirada
rebosante de un profundo silencio
que comprendo, aunque no lo sepas.
Te quedan muy lejos los recuerdos
y demasiado cerca la nada.
Aparento no verte... pero te veo,
como veo ese pájaro de tus sueños
que, en ocasiones, sin haber sido invitado,
oliendo a plumas y alimentando espectros,
despega del pasado cantando en silencio,
choca contra las paredes del agujero negro
y aterriza para quedarse entre la bruma.
¡Ah! La mente humana...
¡Qué misterio!


Julio Pavanetti – España

EL CÍRCULO DEL MISTERIOSO UNIVERSO

El circulo del misterioso universo
Tiene un centro origen fijo de las intrigas
Un radio vector selector de las victimas
Un misterio perimetral envolvente discriminante
Un misterio subliminal para los anormales (?)
Una línea diametral divide el mundo desigual
Un círculo de magia engloba los planetas
Entre la oscuridad los soles apagados la niebla
Una pelirroja suena un saxo profundo
Michel no deja la trompeta y el agua
Un mago levanta serpientes muertas
Miente poderes inventa levitaciones grotescas
El circuló de los poderosos
Señores sin escrúpulos enrostran el oro
Cada uno a cada cual las rejas esperan
Se manejan fuera del círculo
No están contenidos no son aceptados
Observan quien cae dentro del círculo de la mediocridad
En el círculo de los muertos
La curiosidad invade las mentes los cerebros secos
Caminan a golpes ciegos tropiezan las líneas y caen
Los abismos internos los aguardan
Los muertos cancerberos los reemplazan a diario por otros
Los otros son muertos recientes perdidos dentro del círculo
Y el círculo se sigue ampliando
El universo es el cementerio de la creación…

Oscar Alberto Marchesin – Argentina

INMIGRACION

Doble ciudad
Salta como rana
El silencio sobre el muro
Imagen enlodada
Flotando en canales
La inmovilidad
Voces agraviadas
Negro panorama
Cuestiona osamentas
Violencia
Temor y crimen
Compartimos el ancho del mundo
Triple barda
Desolación
Alambre de púas
Encañonamiento del desierto
Balas perdidas
Controlan lo nuestro
Cinta adhesiva
Encobijados y atados
Niños
Mujeres desechables

Esperando un milagro
Empeñan la vida.



María Helena Leal Lucas - México

SI EXILIO A LA PALABRA

Entierro tiempo
Agua la intimidad
Despueblo ideas como anzuelos
Pajarean tinieblas sobrevolando océanos
Sepulta sueños el cuerpo
Lamenta el pecho
Brazos caídos
La voz hacia el abismo
Mata la mano anhelo
Pierde futuro Opaca
Comen silencio los ojos
Cenan reclamos
Oscuridad
Sacrifico el corazón
Lincho al deseo
Corto cabezas del habla
Exilio la esperanza
En el infierno goza el retiro
Se traga la lengua
Me lanzo al vacío
Refugia llantos el cielo
Ventanea suplicas el horizonte
Río abajo fluyen calles
Pesca palabras la soledad.


Chungtar Chong López - México

EL RINCÓN QUE NO DEJAMOS VER

El hombre tiene un lado de bondad;
aún queriendo que pase desapercibida
ante la triste realidad
de que el mundo esté hueco de dulzura.
¡Qué contrariedad!
Al ver cuanta locura
se ha cometido desde la adversidad
por el poder, la riqueza y la inquina.

Cerramos los ojos para no ver
el dolor que nos limita
y dentro de la sin razón
hay un corazón que palpita.
Por latir, no es que duela,
es más hondo donde se clavan las espinas.
Ese rincón que no dejamos ver;
arcón con mil cerraduras.
Así, nadie puede decir;
si te inclinas al norte o al sur
para no hacerte un cumplido
ni al este u oeste,
no seas rotulado como alma perdida.

En silencio…
… pero gritando desde lo más profundo
que te irrita tanta falsedad
al ser tan corrupta e indigna
de lo seres como yo,
de éstos,
que en la humanidad aún perduran.

Francisca Sánchez Barona - España

QUE SE PONGA DE MODA LA POBREZA
que se ponga de moda la pobreza
en la geografía toda de este mundo

que se usen los zapatos bien rotosos
las remeras coloreadas de cemento

que la gente se empecine en perder todo
que haga cola para comprar nada

que sea elegante morirse de hambre
tener frío todo el día y a la noche

que se ponga de moda ser un pobre
lucir la poca moneda en el bolsillo
cartones como accesorios de la ropa

que cierren las cuentas de los bancos
que no haya vacaciones para nadie

que se expandan las pestes de este mundo
y no apliquen la vacuna contra la miseria

que se pongan de moda los que piden
que todos quieran sentarse a la intemperie
a disfrutar la ola de vacío
a gozar la enorme indiferencia

que ser pobre se ponga de moda
porque la moda naturalmente pasa

Hernán Salcedo - Argentina

NO NIÑO TODAVÍA

No niño todavía,
quítame las vendas
que sofocan estos meses
impuros y arrogantes,
estos falsos calendarios
anudados en mi brazo.
No niño todavía,
quítame de aquella sepultura,
porque nunca hay días muy azules
allí dentro,
y siento la tierra a veces penetrar
en mi garganta;
siento rabia de lo oscuro,
siento la lengua del olvido
escondiéndose en mi boca.
Sé la aguja que remiende
los recuerdos mal cosidos,
sé mis ojos,
sé mi llanto
cuando yo esté seca de vivir;
dibújame de nuevo el mundo,
mi niño,
mi no niño todavía,
sé lo que quieras ser
cuando yo ya no lo sea.
Mañana por la tarde
quizá me encuentres muy cambiada,
una noche entre la noche
cubriendo las esquinas en que existas,
pero no hay izquierda sin derecha,
niño mío,
tú lo sabes más que yo,
lo sabes sin saberlo,
sin decir una palabra,
y todo pasa
tal vez con uno o dos raspones
que muestren tu dolor y carne viva.
Las calles de este mundo son estrechas,
mi querido,
mi no niño todavía,
imposibles de cruzar sin tropezarse,
sin matar algún insecto en el camino,
vida por vida, si se quiere.
A veces soy un trapo,
una estrella, pálida luna,
madrugada sin fin;
a veces yo soy tú,
querido niño mío.
No me dejes nunca sola,
ni cuando haga de tus besos sólo un nudo,
si te ciego,
si te odio,
si te quiebro,
no me dejes sola,
mi dulce niño,
mi no niño todavía.

Erick Strada - Perú

En ocasiones, me avergüenzo de mis lágrimas,
también de los surcos que dejan,
porque me delatan y se
manifiesta
el niño que escondo en mis adentros.

Existen ciudades con nombres
y apellidos de dolor,
sabor a sangre
y sufrimiento.

Me duelen hoy, ahora, los
niños de las guerras,
de las malditas y repugnantes
guerras.

Los niños de miradas
limpias y ojos penetrantes,
de angustias y ruinas,
con los corazones encallecidos,
sentimientos enlatados,
pisoteados,
maltratados,
quemados,
puteados,
puteados,
puteados.

A veces, quisiera esconderme
en el lobo feroz que se come
a la ”caperucita roja de todos los cuentos”.

Deseo que se llenen todas
las plazas del mundo de
juegos infantiles
y
globos con sabor a fresa.


Pedro Javier Martín Pedrós -España

CÍRCULO CERRADO

No lloro por las mariposas asesinadas
Ni por la tierra que se queja de su dolor
Yo solo lloro por las manos de aquella
Que me dio cinco dedos y un inmenso horizonte.
No lloro
Por el sol y el mar enfermizo
Ni por las ovejas desolladas y los cielos corrompidos
Lloro por los vestidos negros que hablan con la muchedumbre
Por los tacones engreídos que beben esperanza de la nada.
No lloraré, no,
Por las fuentes de los ríos sacrificadas al almíbar
Por los peces sin ojos que adoran las pequeñas ondas,
Por las monedas descoloridas de las mansiones,
Por las adelfas olvidadas en los palacios reales.
Lloraré por mi sangre partida.
Por mi ilusión perdida en un círculo cerrado.
El que ama en la oscuridad
Ama dos veces
Y el que baila en el extremo de la cuerda
Suspirará por los besos perdidos de las víboras.
Nadie puede consolar el miedo de la noche
En tu aparente mirada limitada.
Los caprichosos estanques anhelan los nenúfares
Que dibujan espirales y se comen puertas.
Lloraré por mi sangre partida.
Por mi ilusión perdida en un círculo cerrado.
Quise ver las rosas extrañas en la nieve
Y tus corpóreas palabras quemadas por el viento.
Pero solo vi feas máscaras sonrientes
Retando a los desiertos castillos de los lagartos.
Miradas, umbrales vacíos
Que no comprenden el vuelo de los pétalos
Por los jardines de las moscas.
Las canciones de los dioses de la noche no son escuchadas
Por la brisa ni la luna descuartizada.
Olvido, escombro, ciénaga,
Rumor, enigma, maldición
Son los padres de los versos agrios
De los versos del amor desnudo
Que viste a los reptiles con traje de hombre
Y a los hombres con túnicas de secretos manchados,
De infames nombres, de tinta sucia, de nada.
No lloraré por los hombres
Que rechazan sueños en parques plateados
Ni por las mujeres que abrazan sin saberlo
Estúpidas visiones.
Lloraré por mi sangre partida.
Por mi ilusión perdida en un círculo cerrado.

Francisco José Blanco Torres – España