El tren

El tren me llama
con sus dedos de hierro.
Pueden alfombrar los pasillos con mi piel,
rellenar con mi carne los asientos,
continuar con mis huesos las rieles.
Podrán echar a la caldera mis papeles
y hacer con mi sangre tragos largos.
Inútil proeza de matar lo muerto,
confusión entre tinta y palabra,
pájaro y vuelo.
La música, señores, no es un pentagrama.

Gabriela Robledo - Argentina