BARRO


Aquellas viejas piedras inertes,
que parecían mudas,
despiertan, hablan y cuentan,
porque el hechizo de los siglos,
paciente,
esperaba las mágicas palabras.

Y aunque el sol insiste en inundar.
día a día,
la catedral,
con la especial luz de sus rosetones...

Aunque el frío León, la tierra perdida,
permanece con sus puertas abiertas.

Unas manos,
unas palabras,
una fe,
lo ponen al descubierto.

Y dirán que era irremediable, evidente...
pero esas palabras, esas manos mágicas,
manchadas de tierra,
de los pies a la cabeza,
saben del lodo,
de la tierra seca,
de lo humano,
y de lo divino.

Y que lo importante, lo valioso, está debajo.

Y que para llegar hay que excavar,
profundizar,
y no temer a mancharse.

Y no es una espada el objetivo,
que las herrumbrosas espadas de hierro,
ya dieron su mineral a las plantas,
por eso crecen tan verdes.

Es el secreto de la vida,
hondo, profundo.

Tanto, que al final lo tienes al lado.

Pero había que mancharse, lavarse y volverse a manchar.

Y cuando tu cara, cubierta de barro, piense que no hay más,
tus bellos ojos podrán ver que has llegado,
al umbral.

Donde sólo has de decir: Hola, soy... Sherazade.

Y los dioses del Olimpo, y los otros, te dirán:

Te esperábamos.

Pasa a tus aposentos, desnúdate, toma un baño aromático,
y recoge tu vestimenta eterna.

Te esperamos en la cena de los dioses, ma belle.


José Antonio Pizarro – España